Nash Khan - Un pigeon c'est plus con qu'un dauphin, d'accord.. Mais ça vole ! - En cours ~

Physique & Caractère

Une silhouette un peu bancale, harmonieuse mais mal apprêtée, mise en valeur par les gribouillages d'un aveugle bourré de tics. Des fringues un peu dépassées, une veste de quinze ans d'âge, d'un vieil ami toujours alcoolisé l'ayant laissé traîné dans les flaques d'un font de comptoir. Ses chaussures, du cuir ridé par la boue, zébré des vadrouilles dans les champs et les roches volcaniques des hauteurs, porte son corps lourd, massif des épaules, et sveltes des mollets. Sa peau est doucement hâlée sous les rayons timides, et brûlée en un tour de montre lorsque la canicule approche. L'Île lui sied aux chemises colorées mais pas à ses joues mal rasée. Nash, il est accrocheur dans sa couleur. De ses teintes douces, vives, et parfois agressives. Il arrache l’œil, le temps, les sourires. Il se traîne le regard pétillant des utopistes et les esquisses en fossette des rêveurs un peu imbu du monde, ivre de liberté, de chants, de croyances, de blagues mal placées d'une fausse intelligence. Nash il court, il ne se traîne pas les talons dans l'asphalte ou sur les pavés d'un temple à la gloire passée. Il voit loin, il déraille, il soupire, il aime dans la rougeur de ses pommettes, dans ses mains moites et dans ces cafouillages du bout des lèvres. Un grand cœur dans des dents blanches, un amoureux transit dans le timbre de ses rires, de ces mots savants, ou idiots. Nash, il se retourne souvent, drague ses pupilles sur le ciel, sur les mille questions d'une conversation intéressante, les jointures dans le fond des poches d'un pantalon rapiécé, sans lorgner sur ses chaussettes dépareillées, se faisant le clown farceur d'une journée morose, ou le conseiller philosophe d'une Loi de Murphy pluvieuse.


Rien n'est plus alpaguant que l'intellect. Ça le fait s'approcher, se lover dans la curiosité maladive d'un gamin n'ayant jamais grandi. Un humour volé aux livres de Dumas sous les accents de son français incontrôlable. Un esprit libre s'affranchissant des mauvaises nouvelles dans un désintérêt nonchalant. Nash, il aime les bouquins, les vieilles pages sentant la poussière, les cartons d'un grenier, ou le bois ciré d'une bibliothèque bien remplie. Il recherche les frissons d'une aventure qu'il ne connaît que par des lignes, des accents d'épouvantes sur un journal corné de récits amateurs, derniers vestiges de son orgueil de s'élever au prestige d'un Verne, ou d'un Homère. Il y contemple les combats à l'épée, les paysages fantasmagoriques d'une colline touchant les nuages, ou les dorures d'un palais de cristal. Il se remplit la tête d'images imaginaires pour échapper à son derrière casanier, se heurtant à son envie de voyager.

Nash, il aime la foule, il aime les rues bondées, il aime les passants devant sa vitre. Leur vas et vient sur les trottoirs, dans le confort d'un fauteuil, avec une tasse de café dans la paume pour se donner l'air d'un homme en cravate et costume lissé à la vapeur. Il s'accroche aux conversations étouffées sous le plexiglas, retranscrivant les soucis, les commérages dans un personnage réaliste sur papier, nageant dans les aspérités d'un monde en berne. Il fuit la réalité en l'admirant de ses sorties journalières, de ses verres parsemant une table en hiéroglyphes de cimetières vidés en une gorgée, la poitrine gonflée des basses de cette entêtante musique électronique qu'il ramène des pieds de la tour Eiffel. Il s'enchaîne à son vœu d'un monde sincère en décuvant dans ses toilettes, se maudissant d'excès qu'il réitérera la semaine suivante, se fondant dans la peau d'un indécrottable adolescent, aux muscles se raidissant des vingt-cinq ans.

Un bon copain sans attaches sentimentales, aux coups de cœurs en pétale d'artichaut, ne quittant jamais le cercle d'un ami fidèle sous sa gaucherie emprunte de timidité. Pourtant, il manie les verbes et la plume comme un écrivain, un Socrate en veste en cuir comblant ses calembours d'une citation grecque ou romaine. Un idiot maladroit cachant les lettres d'ouvrages dévorés avec appétit. Un savoir vivre contrebalancé par des lacets défaits et une chute le tournant en ridicule, faisant renaître en lui la pointe délicate de l'autodérision.

Pouvoirs

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Histoire

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